Tea with Sherlock: Investigating the investigators.

Спасибище ещё раз PopMatters, заславшим меня вот так сразу, первым заданием, и в Нью-Йорк. Длинная и занудная, как извинения Майкрофта перед начальством, статья вышла вчера и даже - внезапно - попала в "Editor's Choice". Вопрошают теперь о дальнейших планах... а можно ещё Шерлока? Пожалуйста?

Под катом - английский текст, в котором я пытаюсь объять необъятное и при этом не пищать слишком уж восторженно. Толком не получается ни то, ни другое. Фандом - спальня. Публика - гостиная. Пришлось соблюдать приличия и с умным видом вещать очевидное.

Collapse )

Невозможное и фотки: ещё.

Обещала добавить сначала одну, потом пять, потом десяток с натяжкой... получайте в итоге (почти) всё, что было - дополнительных 55. Бенедикта, как любви и малинового варенья, много не бывает.



* * *

- Ты всамделишный ли? - сказал он. - [...] Откуда взялся?
- Из-за горы.
- Так ты кто есть такой?
- Я тебе скажу, кто я не есть.
- И кто?
- Фикция. Я не фикция.
- Ась?
- Фикция. Фикция, чёрт подери.


© Кормак Маккарти, "Саттри" (Саттри, которого я вижу ровно-точно-нестерпимо как Бенедикта. Ну и пусть Ноксвилл, Теннесси... кто-то у нас хотел попробовать на зуб американский акцент :).)

* * *

Он не фикция. Он взялся не из-за горы, а из-за бирюзового моря. Со всей своей вихрастостью и полупрозрачностью. Со всеми длиннющими пальцами.

В ответ на заданный не помню кем (простите великодушно) вопрос про слёзы: нет, не показалось. Нет, не свет упал так. И вправду стоят чистыми лужицами, вот-вот прольются... Щурится, смаргивает. Мокрые дорожки из внешних уголков. Почему - бог знает, то ли лампы слепят, то ли щемит где-то. Не надо угадывать. Просто внутри у него плещется то самое море, вот и всё.

Collapse )

Невозможное и фотки.




Бенедикт. Близко. Вот фотографии. Почти без слов - молчу пятый день, не знаю, какими о нём. Излучает (двух часов хватит на недельную норму тёплых снов). Низкоконтрастный и быстро-ветреный, как пасмурный день с прогалинами в облаках.

Вместо зацелованного калифорнийским солнцем мускулистого злодея - белокожее нежное инопланетное. С железной пружинкой внутри.

Шерлок.

Голос. Голос, который всегда хотелось потрогать, погладить, в непосредственной слышимости можно потрогать и погладить. Протяни руку - и ладонь толкнётся о мягкое, тёплое, гудящее, шерстяное с зазубринкой. Но стоишь не шелохнувшись - ибо что подумают? - и чувствуешь всей своей поверхностью едва ли не видимые волны.

Он страшно устал, наш Бенька. В тёмном углу, при свечке, сиял глазами на каждого из сотен получателей автографа - "Ну, подходи скорей. Да не бойся же :). Как зовут? Давай по буквам... а ты откуда?" Про глаза - не обманывали. Пронзительная, в неправильных пятнах, бирюза. Влажная, как только что после слёз. Как за секунду до. Благодарил за рисунки-значки-книжки - искренние, детски-наивные подарки. "Ох, господи, красота какая... невероятно..." Подписывал тома Конан Дойла, кепки, чайники. Выслушивал торопливые признания. Обнимал. Гладил по плечам. Длинная прядь волос то и дело падала на глаза. Под конец стал жаловаться, перехватывая на ходу печеньки и засахаренные орехи, - "Спать. Выдохся."

Отдыхай, волшебный ты человек. Оглядываюсь, покидая помещение. Пожалуйста. Пожалуйста, пусть в не последний. Мир теснее, чем кажется. Глупо рассуждать о будущих невозможностях, когда стоишь на ковре посреди невозможности настоящей.

...а про Моффата надо отдельно. Обожаю. Человечище.

Под катом - ещё 60+ кликабельных thumbnail'ов. Или можно посмотреть всё сразу вот тут.
Collapse )

В гостях у...

Лондон Шерлок во сне и наяву. Обсессивное. 29 картинок + флуд.
Warning: Я не Google street view, посему фотографии обработанные.

Чай, оранжевые билетики, сонный поезд до Пэддингтон. Дальше - метро. Юстон. На поверхности жмурюсь, аж больно - полдень, ни облачка. Вот она, Гоуэр Стрит, почти сплошь - серые громады университетских зданий и сияющие стеклянные конторы. И вдруг - пришли. Совсем вдруг, до аха и прикушенной губы, словно не учили заранее карту. Четыре этажа, кирпич и белая штукатурка, бордовый навес над тротуаром. Витраж полукругом над чёрной дверью. Два вдоха и выдохов ноль, слабеют коленки и сладко плывёт голова - ты где? А сердце тутум - ровно, уверенно: ну вот, говорили же тебе. Всё на самом деле. Самое-самое настоящее. Подойди, потрогай.



Collapse )

Отсутствие как присутствие.

От лица фотографию легче послать домой, чем срисовывать ангела в профиль с неба. Опять Бродский. Ладно. Не в профиль. Не с неба. Не ангела. Но он есть, даже когда его нет.



Collapse )

В 11 раз больше луны.

Название: В 11 раз больше луны.
Автор: alientali
Фандом: Sherlock BBC
Жанр: Драма/полусон
Пейринг / Герои SH/JW
Рейтинг: Чуть менее, чем R?
Размер: 1805
Размещение: Со ссылкой/дайте знать, где.
Саммари: Пост-Райхенбах. PoV Джона. Немножко прошлого и сны. Тоска, ножницы, неуменьшительное и неласкательное.
Предупреждения: Медицина.
Критика: +
Комментарии автора: Середина первого текста по теме. Начало и продолжение в процессе.



Так, дохнув на стекло, выводят инициалы
тех, с чьим отсутствием не смириться.

Бродский


* * *

По пыльным углам - слова. За молоком зайди, мне к двум на работу. - Сам. Покупай. Своё. Дурацкое молоко. Не видишь, я... - Моё? С каких это пор? Ты же любишь? - ...
Говорят, что надо терпеть. Что несчётные дни и месяцы, как будильник с мутным стеклом, прозвенят в конце концов и я - проснусь, больше не целое ни с кем. Терпеть. Терпеть. Стираю рукавом капли с гладкого чёрного камня. От метро до тебя - промок насквозь.
Collapse )